un tremendo esfuerzo tratar de imaginar un mundo sintelevisión

tan reciente y ya tan arraigada. Yo nací cuando aun no había televisión en las casas, por supuesto. Poco a poco fue apareciendo lentamente en sitios publicos, bares y ya en los años 60 se fue metiendo en los hogares.
Hoy ya casi llegamos a un aparato por habitación
¿Quién se imagina un mundo sin televisión? Es inconcebible...
Poco a poco nuestras vidas cambian y cada día se hace más dificil vivir cerca de la naturaleza, del silencio, de la tierra.
No es esto preocupante???

si al menos se atreviera

uno canta baja el agua en la ducha, aunque no sepa cantar, uno puede bailar a solas delante del espejo mientras se viste, uno puede hacer tantas cosas que no sabe hacer
porque se atreve, porque no está mal visto, porque no tiene importancia
Pero sin embargo hay otras cosas que uno no hace, no se atreve a hacer y más cuando hay alguien que mira, que observa

Si al menos se atreviera a decir tonterías sin temor a lo que piensan los demás
si se atreviera a cantar un día que nadie se lo ha pedido
a bailar, a opinar, a hacer cualquier tonteria

Pero no se atreve. Le he dicho que no piense en los demás, que se lance, que disfrute, que sólo disfrute
Según él, no sabe cantar ni bailar ni escribir..... No entiende de cine ni de teatro ni de música. No se atreve a opinar sobre nada. Casi nada
Pero cuando está a solas y cree que ya nadie está cerca ni le mira, se transforma y yo le veo desde mi escondite. Es lo más digno de ver que nunca he tenido delante
Se transforma, se atreve, se lanza.....
Si le vieras, canta, baila, salta y juega mejor que lo hacen muchos que lo ensayan toda la vida
Si al menos se atreviera.....

saquemos los trapos viejos que es tiempo de primavera

es tiempo de airearlo todo, de sacar los trapos viejos, de ventilarlo todo

Primavera, marzo a punto de abril. Abril abriendo flores y lluvias. Si se pudieran dilatar estos días de aire fresco y sol, de bienestar, si se pudiera hacer que disfrutaramos de más días así sin temor al verano que venga a devastarnos....
Si pudiera entregarme al amor y a la vida como me entrego a los días de primavera como los pájaros inconscientemente se alborotan en las ramas. Si fuera más humano, más animal, menos artificio de una sociedad que avanza hacia al abismo

Si pudiera liberarme con cada ropa, con cada abrigo, con cada tapado y pudiera desnudar mi alma y no temer al futuro y cantar como la cigarra.
Pero dura poco la alegría de la primavera cuando hay tantos que se ocupan de enturbiar el agua, de ensuciar el planeta

Dios ayudanos a acabar con esto cuanto antes. Dinos que hemos de hacer para acabar con esta pesadilla???

es de noche y hace frio

hoy es el primer dia de primavera
pero no importa
da igual
hace frío mucho frío y nieva en el norte
la noche de hoy es como de invierno
el tiempo y el tiempo no es lo mismo
un tiempo hay que pasa y se cuenta con relojes
otro tiempo es inclemente o tiene que ver con dioses que desde arriba mandan pedruscos y vientos.
Hace tiempo que la inquisición dejo de perseguir y que el hombre se considera civilizado
hace mucho tiempo que hace falta sudar para ganar el pan
ya no hace falta sudar
ya no hay inquisición
hay máquinas para todo
hay coches y trenes y aviones en todas partes
pero hoy debería ser primavera y no lo es
gracias a dios

las relaciones peligrosas

diossss
hablando contigo he descubierto lo de las relaciones peligrosas.
Pero que he querido decir???.
No lo se bien, pero lo he dicho. Ahora tendré que reflexionar y meditar y ver que es lo que he querido decir al mencionar esas palabras

el poeta nunca puede vivir de la poesia

si en algo se diferencia un verdadero poeta del resto de los que se llaman escritores porque se creen que escribir es un oficio como el de reponedor o taxista, es en que no es posible para la poesía hacer declaraciones de renta.
Un escritor no es el que escribe.
El que escribe no es escritor
El que escribe es porque aprendió a leer y escribir en el colegio o donde quiera que le enseñaron.
El que habla, es hablador. El que piensa, es pensador. El que pinta, es pintador....
Lo primero que hace alguien que escribe es coger la herramienta.... las herramientas de escribir cambian, la poesía no....
El escritor no es el que escribe
El que lee, es lector
El que bebe, es bebedor y el que come es comedor
El idioma, el lenguaje, la lengua, el habla no solo lo maneja el que habla, el que tiene lengua, el que no es idio ta.
Y es que ponerse a pensar y buscar el origen de las cosas es lo más complicado.
Porque es fácil que podamos descubrir que los que mienten no son solo los mentirosos, que los que siembran el terror no son solo los terroristas y que los que que escriben no son solo los escritores.....
Demasiado complicado......lo se
es más facil para un escritor solo escribir y fichar y decir que las musas te encuentran siempre trabajando....Eso lo dicen los que hacen de escribir un oficio
No saben que escribir no es un oficio. Lo mismo que leer no lo es tampoco. Ni todos los que critican son criticos. Ni el arte es de artistas.....
Pobres estupidos ignorantes los que buscan su salario en lo que no lo tuvo nunca y no lo tendrá.... que decía una canción...porque no tiene arreglo, ni tamaño, ni decencia, ni censura, ni vergwenza, ni decencia.....que cantaba milton nascimento en boca de mercedes sosa
Cuidate, escritor, no te vayan a dejar en la calle despedido y seas un parado más que no sabe escribir.....

todos tienes una verdadera historia, una especie de culebrón

hoy es tu cumpleaños y estoy pensando en tí.
Cumplirías 56 años. Apenas nos llevamos 20 meses, no??? Pero me resulta dificil pensar que eras casi de mi edad. Nunca supe tampoco si estabamos unidos por tu extraño vinculo con mi familia o si hubieramos sido amigos al margen de aquello.
Hablarte, hablar de tí, recordarte es tirar de un hilo que no tiene fin. Es recordar casi toda mi vida. Eres la persona a quien mas cartas he escrito, por eso yo te decía que nuestra relación era sobre todo epistolar. Eso no te gustaba, creo. Protestabas por tantas cosas. Cada uno veía la vida desde un punto distinto. Pero entonces por qué hemos permanecido tan fieles incluso por encima de tu muerte. Por qué aun te busco y al buscarte te encuentro ahí a mi lado, sabiendo tanto que podría callar y dejarte que hablaras de mi.
Ahora lo verás todo distinto seguro. Pronto hará 3 años que te moriste. Estabas lejos y fue un mazazo. Pero dejame que hable de tu muerte y de los años que vinieron despues al final, porque si no lloraré y me emocionaré y me temblaran los dedos y quiero escribirte mucho, mucho, hoy
Quiero rendirte un homenaje, por fin. Poder entregarte algo que necesito que sepas que está vivo. Mi cariño, mi recuerdo, mi fidelidad, mi compasión.
Ahora que dios nos ha liberado de la carne y por fin podemos comunicarnos sin el problema que nos suponía lo terrenal.
Te acuerdas??? te acuerdas.... nuestras ultimas conversaciones estaban llenas de teacuerdas. Nuestras vidas estuvieron unidas en realidad muy poco tiempo. Si se lo decimos al mundo, no lo comprenderá. Dilo, niña amarilla, diles la verdad.
Tu sabias de mi y yo sabia de ti pero no nos llegamos a conocer fisicamente hasta que tuvimos ya la adolescencia encima. Yo adolecía de todo entonces, era muy adolescente. Me sentía transformar en aquel cuerpo que se hacía grande y me desbordaba. Y tu te creias ya una mujer. Ahora al pensar en ello, me sonrio. Sabes qué años tenias niña amarilla aquel verano que viniste como cabeza de una familia rota y hablaste en nombre de no se que pasado. Eras tremendamente reivindicativa.
Me rio ahora de nosotros. Estoy viendo aquellos dos adolescentes. Yo estaba a punto de cumplir 14 años ese otoño, tu hacia 4 meses escasos que habias cumplido tus 15. Eras pequeña y recogida pero resuelta y decidida
Solo Nina Simone me ha hecho sentir tantas cosas. Reir, llorar, odiar, bailar, cantar.....
Nina Simone apareció por entonces junto con todos tus cantantes franceses. Tenias una profesora de francés a la que admirabas y que luego resultó ser española, hija de imigrantes. Nos reimos de eso y nos reimos de muchas otras cosas. Pero nuestros mayores nos hicieron llorar y padecer. No se si hubieramos dado algo porque aquello no nos hubiera dolido tanto. Nos llenaron de dolor. Nos transmitieron todo su pasado, su guerra, su postguerra, sus odios. Nos quisieron pasar su veneno y nosotros nos creimos muy listos y en vez de rechazar aquel caliz nos lo bebimos creyendo que eramos mayores, autosuficientes.
Gracias a tí sali del cascarón, saque la cabeza y empecé a darme cuenta. Desde entonces no he parado de darme cuenta. La cuenta. Yo llegué a sentir con el paso del tiempo que incluso te dejaba atrás. Tal vez me creia muy listo.
Podrias ayudarme a ver aquello con más luz. Tu desde arriba ya no llorarás por nada seguro. Yo me imagino que allá donde tu estás ya no se llora más. Que todo queda ridiculo. Que es como cuando uno mira esas fotos de hace muchos años y siente una especie de ternura por todo.
No voy a revisarme ni voy a repasarme. poque en realidad te estoy hablando con los dedos, no estoy escribiendo. Y las palabras se las lleva el viento. Solo que yo no quiero que se las lleve elviento esta vez pero no quiero qu eme corrijas.
Te acuerdas. Me acuerdo. Fue nuestro ultimo encuentro. Ahora lo miro y no puedo parar de creer en dios. Como fue que pasamos aquellos dias solos los dos juntos. Solos los dos juntos. Yo acudía una vez más a tu llamada y me recomponia porque tu me lo pedías. te dije no niña amarilla no, no puedo, me siento mal. Ahora entiendo que tenía que acudir a aquella cita estuviera como estuviera. Me recompuse y fui. El otoño no se portó bien contigo y alicante no fue la eterna primavera. Pudimos ir poco a la playa que era lo que tu querías. Y sin embargo paseamos mucho mucho del brazo. Yo no tenía a nadie. Solo, soltero. Había roto con ese tonto al que tu justificabas. No se donde habias dejado a tu marido y a tu hijo. Habías enterrado a todas tus madres, a tu perra a la que te aferraste tanto. Estabas desvalida, pero no querías que yo lo notara. Que orgullo tonto el nuestro. Por las noches nos ibamos a dormir solos cada uno. Yo dormía muy mal. Tu fumabas y leias en la cama.
Ya no te volví a ver nunca más. Me vine solo conduciendo mi coche hacia madrid. Discutimos. te picó una avispa. te enfadaste conmigo. Me llevaste a un centro comercial y nos perdimos en benidorm. Llovió mucho.
Te moriste sin que lo supieramos nadie aqui. Te moriste alli en Viena. Podías haberte muerto aquel otoño en España. Pero tu marido seguro que lo hizo mejor que nadie y tu lo sabias que él sería tu mejor compañero para la muerte. Le diste instrucciones sobre todo y el las cumplió como cumplió todo siempre contigo. Te fue muy buen compañero.
Casi desde entonces no se nada de él ni de tu hijo. Respeto su silencio
Sabes qué, pequeña, creo que tengo muchos libros que escribirte. Que me gustaría que escribieramos juntos por fin. Que me dictaras tu tambien, que hablaramos, que el mundo nos leyera. Que por fin pudieras contarlo todo.... porque no hay nada malo. Lo peor es lol que se calla, lo que nunca se dice....
Hoy es tu cumpleaños, solo tuyo y sabes qué??? Te voy a hacer el mejor regalo que he encontrado. Te voy a regalar una promesa..... te voy a buscar, se acabó... tu me ayudarás porque tu tambien creías en esas cosas raras que son lo más importante de la vida. Todo aquello que no se ve pero se siente y nos alimenta
Todo aquello que gracias a ello nos mantuvo vivos y nos mantiene vivos y unidos.
Lo notas, lo sientes????
Yo si
un beso
Esto no ha hecho más que empezar
Felicidades, pequeña niña amarilla, si hoy estuvieras aqui abajo cantariamos juntos
Pero como no te veo, te busco como yo se......

a veces me pregunto para que sirve leer un historia que no está basada en la realidad

me atrevo a decir esto, gracias a que no me va a leer mi profesora de literatura, ni aquel amigo que tuve que acabó publicando best sellers todos llenos de mentira.....
Por qué si nos preguntamos que a quién le importan las historias del prójimo, con quien duerme o con quien desayuna o si se va a separar o arrejuntar..... menos nos habría de importar lo que le sucede a personajes que nunca existieron, o no??? A ver si me explico bien...
Mi primera decepción cuando empecé a leer novelas y esas cosas de narrativa y prosa que cuentan historias de personajes inexistentes como si fueran reales y que yo daba por reales, fue saber eso precisamente que cualquier parecido con la realidad era pura coincidencia.
Entonces me empecé a pasar a escribir otras cosas. Lo que fuera menos ficción real.
Ahora me atrevo por fin a decirlo. Pero me ha costado mucho trabajo.
Hay cosas que no están bien vistas o que son políticamente incorrectas.
A mi lo que me interesa en realidad es la verdadera historia de Humphrey Bogart, pero no porque me interes ese tipo, sino para ver lo mucho que se puede llegar a mentir. El morbo es saber la verdera historia de una historia que se contó como no era.
Cual es el sentido de contar algo que no es verdad, de hablar de algo que nunca existió o decir mentiras que no conducen a nada???
Quiero solo saber verdades y si no que no cuenten nada
O se cuentan mentiras que parecen mentiras y esas son maravillosas. Las maravillosas mentiras que nos contaban de pequeños.... y que nos hacian dormir o soñar o tener pesadillas...
Pero tambien hay que contar las mentiras bien contadas para que no haya duda de que puedan ser verdad
No se. El arte creo yo que no está solo en como se cuentan las cosas. Digo yo que lo importante es lo que se cuenta.
Aunque esta cultura yo creo que es la cultura de la degeneración. Una sopa de marisco se acaba comiendo para poder hablar de negocios. O un huevo de chocolate se compra para poder tener una sorpresa
Las sillas ya no se compran para sentarse sino para que vayan a juego con una mesa de diseño finlandés.
No os extrañeis que la gente se enganche a la televisión basura, a los reality shows. Hasta que descubren que todo es un montaje de montajes. Pero parecen reales. Al menos más reales que las novelas y peliculas que se hacen y se fabrican en el XXI. Hablando de historias reales.... la historia real se está volviendo demasiado real, no creeis??? Donde están aquellas princesas??? y las cenicientas??? donde están las carrozas??? donde están los tronso y las coronas???
Continuaré sobre el tema..... no es una amenaza....

marzo huele a ti, a piscis, a aquellos años marcianos primaverale

este mes de marzo te recordaré como casi todos los años hago. Marzo es tu mes. Era tu mes. Creo que voy a construirte una página, un blog para ti. Recuerdas???
me ves desde allá donde estés??? Tu parecias mayor que yo. Eras una adolescente como yo. Ni siquiera eramos jovenes cuando por fin nos encontramos. Yo sabía de tí.
Nuestras vidas se encontraron aquel año.... 1966. los 60 fueron importantes para nosotros. Los 60 eran nuestros años. esperanza
Hoy estás en la lista de desaparecidos... Fue el tabaco realmente el que te llevo al otro lado, a ese otro lado desconocido..??? Fue verdaderamente que era verdad que tus pulmones se arruinaron de tanto inhalar humo.
Lo cierto es que ahora no estás y yo te recuerdo y esta semana te escribiré por ser la semana de las mujeres, de todas las mujeres.... las que tienen burka y las que van vestidas de "follame". Jajajaja. recuerdas??? aquello lo inventamos juntos o lo inventaste tu y me lo contaste y me pareció tan divertido que yo ya siempre lo uso. Las mujeres "follame" van por la calle pidiendo guerra. Son la otra cara de una mujer del siglo XXI.
Que sepas que hay muchas cosas que no te dije y voy a decirtelas si puedo, si me dejas, si me dejan, si llego a poder expresartelas
Tu ahora callas....
Y yo escribo blogs por fin.....

anoche me imagine que tenia mucho que decirte

me fui a dormir pensando tanto como tenia que decir que no me cabía. Soñe y soñe toda l anoche. Dormi poco. Me levantó pensando en ti y que te diría y que te contaría..... Al llegar a tí se me olvidó tanto, que apenas sabía como empezar
No se que hacer en estos casos.
Hay algo que me gusta sin embargo. la cabeza a veces viaje por otros aires mientras nosotros pisamos la tierra.
Anoche Madrid no miraba el eclipse. La gente de sabado noche iba como manadas....
El gentío del sabado noche me produce inquietud, desasosiego. Donde van??? Que buscan???
Me gustaria saber como amanecen el domingo a la mañana.
Madrid es una ciudad agotadora, estupidamente movida. La movida es eso. Un trasiego. Un ir de un lado a otro. Se ha quedado como un gesto inutil. Me desazona
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