un dia os pusisteis a escribir y lo perdisteis todo

y qué quedó de todo aquello???
Escribiais diarios y apenas sabiais escribir. Peor garabateando pasabais el tiempo que teniais que estar encerrados en un pais extranjero donde erais refugiados de no se sabe qué. Os llamaron refugiados y asi fuisteis aceptados. Pero el refugio es algo que no se sabe bien qué es. Vosotros tampoco sabiais bien lo que escribiais, pero escribiais, mas bien garabateabais. No teniais casi otra cosa que hacer durante horas, más que esperar y esperar para dejar de ser refugiados. Cuando os mandaron a otro pais, porque alli ya nadie os quería, se perdieron los papeles, todo lo que habiais malescrito en vuestros diarios. Vuestra historia la escribieron otros con carrera, que sabían escribira muchísimo mejor qu evosotros.

Escribisteis otros en las carceles, en las miles de carceles que ha habido siempre en el mundo. Encerrados por ideas, por hechos, por huir de la justicia, por injusticia, encarcelados por guerras, por hambre.
En la carceles habeis escrito tanto y tanto y tanto que la humanidad podria tener una historia entera escrita en carceles. La historia escrita por los que tenian todo el tiempo del mundo para escribir.....

Otros escribis en vuestro encierro de enfermos, algunos casi diciendo adios a la vida. Otros os pilló cuando aun apenas sabiais escribir la enfermedad, aprendisteis a escribir sobre un lecho y luego salisteis de ese leche, pero ya nunca pudisteis dejar de escribir. Sois los escritores de la enfermedad. Tantas enfermedades escritas sobre cualquier cosa que se sostuviera sobre un lecho, sobre un desvencijado sofa o una silla de ruedas....

Pero nunca sereis escritores ni tendreis ningun papel más que el mal escrito y abandonado en un baul familiar. El trastero que los familiares han ido llenando de trastos viejos, de fotos viejas, de papeles amarillentos conteniendo media historia familiar. Ya no hay trasteros casi.....

Por aquellos que os dejais el alma y la piel en vuestras letras mal escritas. Por aquellos que escribisteis miles y miles de hojas y que hicisteis la literatura más viva y más descarnada, más hermosa y más transparente. por aquellos que escribisteis sin remedio, porque no podiais hacer otra cosa. Por aquellos que salisteis de vosotros mismos y vuestras miserias a traves de un lapiz y una hoja misera, por todos los que habeis escrito lo más puro y duro de nuestra vida. Por vosotros, hoy día primero de mayo, levanto mi brazo bien alto entre la multitud de escritores que comen de su prestigio, que desfilan por alfombras, que buscan el prestigio, que se venden por oficio, por encima de esos nombres y premios y enciclopedias, levanto mi puño bien abierto y extendido para que se os vea.....vosotros los invisibles......